"Ba?!"

Người đàn ông trung niên đứng trên cầu, mặc chiếc áo polo cũ kỹ, trông gần như giống hệt ba tôi.

Không đúng.

Tôi lắc mạnh đầu, cố khiến bản thân tỉnh táo lại.

Ba tôi đã c.h.ế.t được bảy năm rồi.

"Ông rốt cuộc là ai?"

Người đàn ông không trả lời, chỉ giơ tay vẫy, ý bảo tôi đi lại gần hơn.

Khi tôi nhìn rõ vết sẹo nhạt trên trán ông ấy…

Tôi không kìm được, giọng run rẩy: "Ba..."

Tôi nhớ rất rõ, vết sẹo trên trán ba là do tôi lúc nhỏ vô tình làm ông ấy bị thương.

Vì chuyện đó, tôi đã áy náy suốt một thời gian dài.

Ba tôi mỉm cười, hai bàn tay nhẹ nhàng xoa đầu tôi.

Hơi ấm xuất hiện bất ngờ đó khiến mắt tôi cay xè, suýt bật khóc.

Tôi muốn hỏi ông ấy, những năm qua ông ấy đi đâu? Vì sao không trở về?

Và… ông ấy có biết mẹ tôi cũng đã c.h.ế.t rồi không?

Nhưng chưa kịp mở miệng, gương mặt người đàn ông bỗng trở nên dữ tợn.

Khuôn mặt quen thuộc của ba tôi dần chuyển sang tím bầm, ông ấy đau đớn bóp chặt lấy cổ mình.

Tôi hoảng hốt: "Ba, ba bị sao vậy?!"

Nhưng bàn tay tôi xuyên thẳng qua cơ thể ba, ý thức của tôi cũng bắt đầu mơ hồ dần đi.

Ngày hôm sau.

Đầu tôi nặng như…