"Thúy Phân, mau coi đi! Con sói mắt trắng kia lại đăng video nữa rồi, lần này nó lôi cả thằng Dũng vào luôn đấy!"

Ngón tay tôi run rẩy nhấn vào đường link.

Video mở ra — trước ống kính, Trương Lệ hai mắt sưng húp, nước mắt giàn giụa, bộ dạng yếu đuối đến giả tạo.

"Tôi thật sự không biết phải làm sao nữa, mọi người ơi… Tôi chỉ muốn sống tử tế thôi, mà sao lại khó đến vậy?"

"Mẹ chồng tôi vì 19.9 mà kéo bạn bè lên mạng chửi tôi, nói tôi ăn bám, nói tôi tiêu tiền của bà ấy."

"Trời đất chứng giám, tôi tiêu đồng nào mà không phải tiền chồng tôi cực khổ kiếm được? Chồng tôi hiếu thảo, muốn đưa tiền cho mẹ, mẹ giúp lại chúng tôi thì cũng là chuyện đương nhiên mà!"

Đằng sau cô ta, Hứa Dũng ngồi ôm vai, giọng "ngọt như rót mật":

"Thôi nào, đừng khóc nữa, đừng vì mấy chuyện nhỏ mà ảnh hưởng sức khỏe. Chuyện của mẹ, để anh nói với mẹ. Em biết tính mẹ rồi đấy, hơi cố chấp, hay nghĩ lung tung. Thay mặt mẹ, anh xin lỗi em."

Ồ, hay thật. Một vở kịch "mẹ chồng ác – con dâu hiền – con trai ngoan" diễn quá tròn vai.

Bên dưới video, phần bình luận nổ tung như vỡ chợ:

"Đây mới là đàn ông chính hiệu, biết bảo vệ vợ!"

"Tội nghiệp Lệ Lệ, gặp phải bà mẹ chồng keo kiệt thế này, khổ thân quá!"

"Đúng là loại mẹ chồng cổ hủ, cuối cùng thiệt vẫn là con trai thôi!"

Tôi nhìn màn hình, không cảm xúc. Như xem một đoạn hài kịch rẻ tiền mà mình vô tình bị lôi vào vai phản diện.

Nhưng ngay giây sau, tim tôi như bị ai xé toạc.

Ống kính xoay sang một góc khác — thằng bé Hứa Binh Binh, cháu trai tôi, đang ngồi nghịch đồ chơi.

"Binh Binh, lại đây con, nói với các cô chú xem bà nội đối xử với con thế nào?"

Thằng bé ngẩng đầu, giọng non nớt mà rành rọt:

"Bà nội là bà nội xấu. Bà mắng mẹ, không mua Transformer cho con."

Chỉ bốn chữ "bà nội xấu" thôi, mà đâm thẳng vào tim tôi như dao.

Tuần trước, chính tôi dắt thằng bé đi khu vui chơi cả ngày, mua bánh kem dâu tây nó thích nhất.

Con Transformer phiên bản giới hạn 500 tệ, vẫn còn nằm trong tủ phòng ngủ tôi — tôi định tối nay mang ra tặng nó, làm nó vui.

Mà giờ, trong mắt cháu, tôi lại biến thành bà nội ác độc.

Đúng là, trẻ con không biết nói dối, nhưng người lớn biết bóp méo sự thật.

"Mọi người ơi, thấy chưa? Trẻ con đâu có biết nói dối! Tôi chịu đủ rồi, sống kiểu này, tôi không thở nổi nữa!"

Cuối video là gương mặt Trương Lệ đẫm nước mắt, mắt long lanh như sắp đứt hơi vì "uất ức".

Ngực tôi phập phồng, vị máu tanh tràn lên cổ họng.

Nhưng kỳ lạ, nước mắt không rơi nổi.

Thì ra, khi tim đã chết lặng, đau cũng chỉ là một sự im lìm rỗng tuếch.

Tôi run tay mở phần bình luận.

Không gào, không chửi như Tú Lan.

Tôi chỉ gõ từng chữ, đanh như đóng đinh:

"19.9 cô đưa, tôi để lại trên bàn rồi."

"Từ hôm nay, bà mẹ chồng keo kiệt này chính thức về hưu."

"Cái nhà đó, tôi không cần nữa."

Gửi xong, tôi cầm vô-lăng, đạp ga.

Chiếc xe lao vun vút trên cao tốc, gió rít bên tai — nghe như tiếng tự do hát.

Bao năm nay, chăm cháu, lo cơm nước, hầu cả nhà, tôi chẳng còn nổi một ngày riêng cho mình.

Giờ nhìn thành phố — nơi tôi sống hơn nửa đời người — bỗng thấy nó xa lạ, nhưng đẹp đến lặng người.

Nhạc trong xe vang lên du dương, mà lòng tôi vẫn như có ai bóp nghẹt.

Giọng Hứa Dũng trách móc, tiếng Trương Lệ than khóc, và câu "bà nội xấu" vang vẳng — từng mũi kim nhọn đâm xoáy vào tim.

Điện thoại reo. Là Tú Lan.

"Thúy Phân, tôi xem hết rồi. Chị cứ ra ngoài hít gió đi cho nhẹ đầu!"

Giọng quan tâm khiến sống mũi tôi cay xè.

Ít ra, vẫn còn người hiểu tôi.

"Ừ, tôi nghĩ thông rồi." — Tôi cười, nụ cười nhạt đến mức chính mình còn thấy đau. — "Cả đời này, người tôi phụ lòng nhất là bản thân. Giờ phải sống vì mình thôi."

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi một tiếng thở dài khe khẽ:

"Nghĩ được vậy là tốt. Nhưng chị đi một mình, tôi vẫn lo. Hay là chị livestream đi, cho tôi theo dõi, vừa nói chuyện cho đỡ buồn."

Tôi sững người.

"Livestream? Tôi biết cái đó là cái gì đâu!"

"Dễ lắm, tôi chỉ cho!" — Tú Lan hào hứng.

Thế là, nhờ cô ấy chỉ, tôi lóng ngóng tải app, đăng ký tài khoản, bật livestream.

Tên phòng đơn giản thôi: "Chuyến đi tự lái của Thúy Phân."

Tú Lan bảo:

"Từ nay chị không còn là mẹ chồng ai, cũng chẳng là bà nội ai. Chị chỉ là chị Thúy Phân, người tự do."

Ban đầu phòng trống trơn, chẳng ai xem. Tôi cũng mặc kệ, vừa lái xe vừa tán chuyện cùng Tú Lan.

"Chiếc xe này là chị mua cho tụi nó hả?"

"Giờ chị lấy đi, chắc vợ chồng nó tức nổ phổi rồi?"

Giọng Tú Lan có chút hả hê. Tôi khẽ cười, mắt vẫn nhìn thẳng đường:

"Tức à? Tức chết càng hay. Coi như báo ứng."

Một lúc sau, vài người bắt đầu vào xem. Họ nhắn:

"Bác ơi đi đêm cẩn thận nhé!"

"Coi chừng buồn ngủ, nghỉ chút đi bác ạ!"

Đọc mấy dòng bình luận ấm áp ấy, tim tôi nhói lên.

Người xa lạ trên mạng còn biết quan tâm tôi,

còn đứa con ruột tôi nuôi ba mươi năm — chỉ biết ra lệnh và bảo tôi xin lỗi vợ nó.

Đúng là, đời có khi chẳng đáng một cười.